Morfina

É difícil ficar de pé. Ando pela casa, o corpo dobrado delicadamente em dois. Minha barriga dói, meu coração dói. A ressaca bate e sinto ânsia de vômito, mas não por causa do álcool que eu bebi. Pelas pitangas que eu tive que engolir na noite passada, por todas as pitangas que eu chorei, por esse encosto que não me sai de perto nunca, nunca, nunca.
Essa manhã de sábado tem o cheiro pior do que as minhas velhas manhãs de terça. Essa manhã de sábado tem gosto de morte. Talvez eu não devesse ter parado no segundo Jack. Talvez eu devesse ter continuado, sempre em frente, até não sentir mais nada. Mas na verdade eu sei que o que eu preciso mesmo é morfina.